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Miguel Hernández

Se cumplen 70 años de la muerte de Miguel Hernández Gilabert (1910-1942). Qué menos que recordarlo releyendo algunos de sus hermosos poemas. Sin saber muy bien con cual quedarme, elijo al final para este el blog aquello que escribió para mi tierra y que no puedo evitar entonar cada vez que me asomo a Despeñaperros.

ACEITUNEROS

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma, ¿quién,

quién levantó los olivos?

 

No los levantó la nada,

ni el dinero, ni el señor,

sino la tierra callada,

el trabajo y el sudor.

 

Unidos al agua pura

y a los planetas unidos,

los tres dieron la hermosura

de los troncos retorcidos.

 

Levántate, olivo cano,

dijeron al pie del viento.

Y el olivo alzó una mano

poderosa de cimiento.

 

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

decidme en el alma ¿quién

quién amamantó los olivos?

 

Vuestra sangre, vuestra vida,

no la del explotador

que se enriqueció en la herida

generosa del sudor.

 

No la del terrateniente

que os sepultó en la pobreza,

que os pisoteó la frente,

que os redujo la cabeza.

 

Árboles que vuestro afán

consagró al centro del día

eran principio de un pan

que sólo el otro comía.

 

¡Cuántos siglos de aceituna,

los pies y las manos presos,

sol a sol y luna a luna,

pesan sobre vuestros huesos!

 

Andaluces de Jaén,

aceituneros altivos,

pregunta mi alma: ¿de quién,

de quién son estos olivos?

 

Jaén, levántate brava

sobre tus piedras lunares,

no vayas a ser esclava

con todos tus olivares.

 

Dentro de la claridad

del aceite y sus aromas,

indican tu libertad

la libertad de tus lomas.

 

 

La visión mítica del mundo

Eco y Narciso. J. Waterhouse

“Narciso, detente, aguarda; que con ser tanta mi pena, aun es mayor tu ignorancia. ¿A quién ves en esa fuente? ¿Con quién a esa fuente hablas, si cuanto está dentro della solo es una sombra falsa, que a nuestros ojos ofrece la reflexión en el agua, porque, como es un cristal que nuestros cuerpos retrata, finge ese objeto a la vista?

Calderón de la Barca(*)

(*) Fragmento y retrato extraidos de Kalipedia

La lectura de mitos acompañada de un recorrido por  su interpretación a lo largo de la Historia del Arte, es un regalo para los sentidos. Una estupenda página de Assela Alamillo y Emma Rodriguez, nos permite disfrutar de la representación y las diferentes visiones de estos mitos, según la época y el autor. Apolo y Dafne, el rapto de Europa, Narciso, el juicio de Paris…

Visto en:Mitología y Arte

El juicio de Paris , mediando en una disputa entre Hera, Atenea y Afrodita, provoca el favor de Afrodita y con éste el amor de Helena, lo que nos arroja de lleno a la guerra de Troya, tan hermosamente narrada por el poeta Homero en la Ilíada. Una vez vencida la guerra gracias a la astucia de Ulises-Odiseo, éste desea volver a su hogar en Itaca, anhelo que se ve enturbiado por todo tipo de obstáculos. La Odisea de Homero, narra esta aventura. Hay una versión cantada por Javier Krahe, llamada Como Ulises, con un final “algo” diferente. El autor del montaje del vídeo Antonio Parra, cuenta en su blog algo de las andanzas de este cantautor tan irónico y sensible al mismo tiempo. Pude verlo en Granada en un concierto en mi época de estudiante y guardo un recuerdo entrañable de aquella divertida noche.

No sé cual es más bella,si
la mar, la vela o la estrella,y
las tengo al navegar,
las tengo al navegar,
las tengo al navegar,
la estrella, la vela y la mar.

Yo, como Ulises, he sido
de Penélope el marido,
y me alejé de esa joya
por unirme a Agamenón,
que iba a la guerra de Troya,
me pedía el cuerpo acción.
Y tuve acción, tuve guerra,
ríos de sangre por tierra,
y, entre hecatombes y vino,
Aquiles, casi divino.
Y el mejor de mis engaños:
un caballo de madera.
Y Aquiles que desespera
y muere. Fueron diez años.
Y me volví para casa,
puse de Itaca el rumbo,
y ya sabéis lo que pasa,
doy un tumbo y otro tumbo.
Y, ¿qué queréis que uno haga?
Si al primer tumbo me tumbo
en el lecho de una maga?
Baste deciros que tanto
de Calipso fue el encanto
que me acosté en aquel lecho
un par de años, quizá tres,
y siempre estaba deshecho.
Pero el tiempo es como es.

Y rompe el encanto un día.
Y sigues tu travesía,
resistes a duras penas
cánticos de las sirenas,
y visitas el infierno
donde Aquiles y tu madre,
aunque Cerbero les ladre,
tienen frío y es eterno.
Y otra vez de vuelta a casa,
otra vez de Itaca al rumbo,
y ya sabéis lo que pasa:
doy un tumbo y otro tumbo
y, otra vez mi suerte aciaga,
y, esta vez casi sucumbo
en el lecho de otra maga.
Circe de turbio recuerdo
me quería para cerdo.
Lo fueron mis camaradas,
a mí me salvó algún dios.
Y le afeé sus cerdadas:
que te zurzan, Circe, adiós.

Y, al mar, me dicta mi instinto,
al mar, que es un laberinto.
Y sopla un viento contrario
y doy con un sanguinario
cíclope vil, Polifemo.
Aunque me tuvo a su antojo
era un borracho y un memo.
Le clavé un palo en el ojo.
Nadie, gritaba, me ciega,
Nadie, gritaba acusica.
Con Poseidón no se juega
y naufrago hacia Nausicaa,
linda princesa feacia,
a quién traté en plan colega
con extrema diplomacia.
Y me alojé en el palacio
de su padre, el rey feacio,
y me contaron mi historia
sin saber que yo era yo,
y en un momento de euforia
mi gloria me descubrió:

Señores, sí, soy Ulises,
vuelvo de muchos países,
debo seguir navegando,
Itaca me está esperando.
Me ofrecieron un navío
y remeros, los mejores.
Y zarpé hacia mis amores,
mi Penélope y el crío.
Itaca al fin, veinte años,
Itaca al fin, no son nada,
unos cuantos desengaños
y es el mar agua pasada.
Me disfracé de mendigo:
vi a Penélope casada
con un antiguo enemigo.
Ahora soy un ex marido
un ex padre, y he sabido
que guardó un tiempo mi ausencia
bordando que era un primor,
que se agotó su paciencia,
que rompió su bastidor.

En uno de sus repentes
y a uno de los pretendientes
parece ser que le dijo:
padre serás de mi hijo
y tendremos otros varios,
Ulises, si es que regresa,
se llevará un sorpresa,
me lo dictan mis ovarios.
Y ahora, perdido mi rumbo,
ahora voy adonde sea,
un tumbo doy y otro tumbo
y prosigo mi Odisea
en otras tristes canciones.
Sólo Hermes y Atenea
comparten mis libaciones.

No sé cual es más bella, si
la mar, la vela o la estrella, y
las tengo al navegar,
las tengo al navegar,
las tengo al navegar,
la estrella, la vela y la mar.

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Entrada relacionada:

Me importa un mito.

Canto a la libertad

Leo en el diario Público que la muerte de Jose A. Labordeta se ha convertido en un fenómeno en las redes sociales y su video del Canto a la libertad el más compartido en las últimas horas. Incluso está siendo coreado de manera multitudinaria en Zaragoza. Bien está que vuelva a resonar esa maravillosa canción. La hemos escuchado en clase junto con el poema Hermano hombre escrito por Miguel Labordeta y recitado por él . (Si quieres  escucharlo pincha aquí.)

Hermano hombre

¡Arriba hermano hombre!
¡Arriba sobre tus sueños de alegría despedazada!
Como un rayo asesinas las nadas circundantes
y en un poco de sangre ilusionas tus dones fracasados.
Todo es cielo en silencio. Tú sólo ruges.
Tú sólo ríes. Tú sólo lloras sobre el mar.
Nace la primavera otra vez para ti.
Y para que tú los venzas
se han hecho los abismos que en cada vida se crea
y las noches terribles
en que una voz desolada
nos advierte para siempre
que nada importa ya.
¡Arriba esa mirada eterna
que desafía océanos impávidos de estrellas
y es capaz de enfrentarse
cara a cara
con la sorpresa de existir
en el inocente vértigo del tiempo!
¡Todo es quimera en torno!
¡Todo es un tigre merendando
entre tumbas y olvido y viento y nubes!
Pero tu relámpago abrasa las colinas
y es tu testuz altiva
como mundos de asombro
la exacta demostración dolorosa
de que el infinito se ha hecho para ti.
Y para que tú la violes sagradamente
he ahí a la vida esperando tus puños y tus besos,
y estelares nacientes prometidas
surcando tu viejo corazón de niño navegante
entre horas sin cerco y amarguras proféticas
moldeando en sollozos la aurora de los dioses.
Triste es el fondo de tus ruinas. Pero un buzo celeste
tú: hombre hermano maldito,
minero de ternura, luchador sanguinario,
sin una meta fija en las noches ardientes,
marcha, busca, acaricia, mata,
ávido de esplendores dice la palabra
y la tierra sabe de un sentido como espadas
y ya no es tan ciego el girar de los soles.

Se ha marchado Labordeta con una mochila bien repleta de sabiduría, bondad y coraje. Ayer me emocioné leyendo el homenaje que le hicieron este verano Teresa Agustín y Carmen Magallón. Precioso. Lo transcribo íntegro.

DOS VOCES PARA LABORDETA

TERESA AGUSTÍN Y CARMEN MAGALLÓN

30 JULIO 20010

Con motivo del homenaje que recibirá mañana, en el IX Festival de poesía Moncayo, el poeta y profesor José Antonio Labordeta en Veruela.

Muchas tardes de lunes me senté con este hombre al que respeto y quiero, en los lejanos días del semanario Andalán, cuando éramos tan jóvenes, y sin embargo ya sabíamos que escribir poesía “era desafiar al mundo”. Labordeta, maestro que ha seguido siéndolo desde la distancia, me enseñó, en palabras de Améry, que si “el mundo aceptaba el desafío” seríamos realmente poetas. Con el tiempo he descubierto ese reto, su riesgo y el tiempo que le ganamos a la hoguera de las vanidades.
Todavía antes, en el frío Teruel, disfruté de sus enseñanzas en las aulas del Instituto de Enseñanza Media Ibáñez Martín al que acudíamos chicos y chicas de toda la provincia. Con un grupo magnífico de profesores, allí desafiábamos las penurias dictatoriales de la época poniendo en marcha iniciativas maravillosamente creativas.
Fue Labordeta quien puso en marcha el grupo de teatro, con el que representamos El mercader de Venecia y La zapatera prodigiosa. En el Colegio Menor San Pablo, modelo de convivencia inconcebible por entonces, tarde tras tarde, ensayábamos con Gonzalo Tena, Joaquín Carbonell, Federico Jiménez, Pilar Navarrete… Y recorriendo pueblos, como titiriteros entusiastas, Labordeta se estrenaría como cantautor. En aquellas veladas, a las que se unían Juana Grandes, Guillermo Gil, Magüi Mira, Eloy Fernández y otros profesores, escuchamos con pasión sus primeras canciones. Más tarde, José Sanchis Sinisterra, nuestro profesor de Literatura, pasaría a dirigir el grupo. Para quienes procedíamos de aquellos pueblos de Teruel, tan pobres y castigados, tener un núcleo de expresión intelectual y cultural de ese calibre, a finales de los sesenta, significaba casi respirar por primera vez. Había un clima de complicidad latente, forjado contra las prohibiciones oficiales, de rebeldía, de deseos y proyectos.
Era Labordeta un profesor de Historia atípico, al que contábamos nuestros sueños y enamoramientos platónicos, y que nos invitaba a su casa a merendar. Con su entrañable socarronería, nos espetaba: “Hala, venid a casa y os hartáis, que las internas pasáis mucha hambre”. No es extraño que quienes estábamos fuera de nuestras casas, con tan poca edad, lo quisiéramos como a un padre. Un cariño que ha continuado en el tiempo. En el día a día, disfrutaba tomándonos el pelo y contando anécdotas chocantes de los reyes, como que la reina Isabel de Castilla sólo se bañó dos veces en su vida: una, el día antes de su boda, y otra, cuando se cayó a una pila de agua. Sin apenas palabras, iba afianzando nuestra autoestima, consciente como era de que veníamos de lugares en los que todavía se arrastraban la inseguridad y el miedo de la posguerra.
Nos transmitió el amor por la poesía, unida a la figura de su hermano Miguel, ya por entonces muerto, al que admiraba y se sentía muy ligado. Cuando le oía cantar: “Puesto que el joven azul /de la montaña ha muerto / es preciso partir / Desnudos y ásperos / inigualables…”, yo intuía que ese joven azul era Miguel, y que a nosotros nos tocaba seguir en esta vida, dura, haciendo de nuestra singularidad un trazado único. Este canto era para mí, una llamada a la creatividad y la superación.
A valorar la libertad y a tener los pies en la tierra, eso me enseñó, a saber vivir en la humedad de los grises para poder inventar, de vez en cuando, el paraíso, aunque en ese paraíso sólo viviera una flor.
Este Buñuel de la acción y la palabra, al que habiendo llamado don José Antonio en Teruel, no nos sale llamar “el abuelo”, es el hombre viajero, el diputado, el profesor, el amigo, el enamorado de Juana, el orgulloso padre y abuelo de dos nietas, el trovador de voz callosa, el hermano de Miguel, y para mí un hacedor de palabras que siempre ha escuchado las palabras nuevas, con críticas y aliento, en su enseñanza de no reblar nunca, y de reírse mucho, empezando por uno mismo.
A veces escribimos para no volvernos locos y también dejamos de escribir por lo mismo. El lenguaje tiene sus propias formas, sus silencios, puede cantarse en forma de albadas o en poemas a la libertad, celebrar los amores o esfumarse una tarde de verano para poner de nuevo punto y final.
Leo tus dos últimos libros, esas memorias salpicadas de sentido del humor y de crítica a un sistema que sé que miras en ese color político que pocos entienden y que, visto lo visto, tal vez sea el único posible. No ser políticamente correcto es, sobre todo, una forma de ser libre, siempre pensando que aún no llegó nuestro Canto a la libertad, verdaderamente nuestro himno, el de muchos aragoneses y aragonesas a los que se nos arrasan los ojos cuando lo escuchamos de tu voz. El otro, sobre el tiempo y la infancia, que siempre termina pareciéndonos lejana, nos ha dejado mirarte desnudo en tu enfermedad, con esa dignidad sobria y lontana a la que nos acostumbras.
Has escrito hermosos libros de viajes con el tiempo acumulado en cada frase. Tu poesía resume muchos caminos por el desierto, ese viajar que es tu victoria. Qué más da con mochila o con baúl, si al final se trata de ser mundo y de interpretar el sabor de las nueces. Como poeta y hombre que nos da la mano, vuelves a mostrarnos que la libertad existe. Y aún sin saberlo, hemos aprendido cómo se hablan y se abrazan los árboles, también en los largos y calurosos veranos.

Teresa Agustín es poeta

Carmen Magallón es profesora

*    *     *

Blog de poemas de J.A Labordeta

Por amor al arte

Un recorrido por la Historia del Arte de la mano de Nach y Cres.

Un rap,  Por amor al arte:

Album: Reflexiones. Por amor al arte
Año: 2007

Compara boli a pincel, tinta dibujada en papel,
firme de base, fuste y capitel,
en un lienzo alineado, micro perforado,
escrituras en piedras de retablo o en crucerías de artesonado!
Con más formas que Pablo Ruiz, Braque, Gris o Leger,
sin duda el arte actual como el rap no es lo que era ayer
pero se conserva la esencia.
A falta de medios la creatividad es el mejor remedio. ¡Piensa!
Pienso las cosas mas que el bronce de Rodin
exilio a algún lugar exótico como Gauguin,
busco la inspiración en Soul Supreme o 9th Gonder
¿cuanta gente crea? ¿Cuántos calcan? imitan, copian, plagian
se contagian de algo único, yo con un micro o con tinta hago magia
De mi paleta salen auténticas obras,
y eso que mi cabeza aun esta en obras
Tú sobras porque no te conformas con nada y sin criterio nos criticas,
siento desesperación como el Guernica.
Grita el expresionista, se raya el surrealista,
y el plástico si escupe del ático este liricista
De las pirámides de Egipto a los circos de arena de Roma
de ruinas de Lucentum al MOMA,
del clásico Miguel Ángel a Jackson Pollack,
de Dj Kool Herc a Kase O y los que se incorporan.

Hiperrealismo, entre las luces y sombras de estas hondas,
duras de definir como el gesto de la Gioconda
Inspiración nocturna y me despido de Morfeo.
Lírica insomnia, jardines en Babilonia creo.
No hay prados en mi museo, solo asfalto.
Pinto laberintos y me aparto del jaleo.
¿Te motiva la competi? Yo en mi mausoleo
prefiero la soledad frágil de Giacommeti. Hoy rapeo
sin días grises que me pisen,
con mas arte que los Thyssen, elaboren no improvisen
Sigan la disciplina de la escuela lucentina
y su obra rozará la eternidad de la capilla sextina
De momento elaboro estructuras como Kandinsky,
mientras me bebo un whisky a la salud de Charles Bukowsky.
Y a solas con el bajo me relajo,
yo, el rap no trajo la cultura popular, lo hizo Andy Warhol
Mi poesía arde, decidle a Machado que arde
me habré marchado con textos manchados de sangre
Sudor y sonrisas, escribiendo sin prisa
estos renglones torcidos sin haber nacido en Pisa
Del Mudéjar a la Bauhaus, del Partenon al Louvre
Siente lo existencial de una instrumental de Stoupe
Y aunque creen que nos conocen escuchan y se corroen,
Nach y Cres en esta mierda son los hermanos Coen.

[Estribillo>
Lo hacemos por el arte, lo hacemos amor
somos estandartes de esta decisión.
Creación, precisión…Yo sigo a la mía,
lienzos del día a día viva inspiración nos guía.

Lo hacemos por el arte, lo hacemos por amor,
sabemos que no sabemos hacer nada mejor.
Ah, las calles son galerías durante todo el día,
nosotros tenemos nuestro propio taller de artesanía.

Mi familia es sagrada, aunque bastante moderna por cierto
pero yo suelo acabar todo lo que empiezo,
pieza! Escucha y aprende, defiende como cristianos
en torretas de castillos románicos…
Y duran, perduran como el arco de herradura en el sur
o el apuntado en el gótico en monumentos eclesiásticos…
es solo un tour por el museo de la mente…
de la mía, solo en parte y te hago de guía.
Chillidos no; ¡Chillida! no hay límites aunque haya rumores
¿si me atrapo? Busco la luz como los girasoles
Mezcla transiciones en canciones, buenas conexiones
con Nach, fabricantes de piezas como Tony Touch.
Don’t touch. Por favor, se ruega no tocar
ni fotografiar por el posible deterioro
que pueda causar el flash de las cámaras en el canvas,
o sea el lienzo, o el interior de San Lorenzo.
Somos grandes como Keops, Kefrén y Micerinos
y en los momentos de inspiración no dormimos
mimo hasta el último detalle, como Toulouse Lautrec
con bailarinas de Ballet, no! Como Manet que me impresiona mas!
Y es que pintamos y esculpimos
construimos lo indescriptible en base a lo que sentimos
Somos la mezcla de Art Nuevou y Renacimiento…
del Hip Hop, admira el paisaje con detenimiento.

[Estribillo>
Lo hacemos por el arte, lo hacemos amor
somos estandartes de esta decisión.
Creación, precisión…Yo sigo a la mía,
lienzos del día a día viva inspiración nos guía.

Lo hacemos por el arte, lo hacemos por amor,
sabemos que no sabemos hacer nada mejor.
Ah, las calles son galerías durante todo el día,
nosotros tenemos nuestro propio taller de artesanía.

Poderoso caballero es Don Dinero

Leo una noticia en El País:  Chequera contra el fracaso escolar, distintas iniciativas para intentar sortear el fracaso escolar premiando a los alumnos con dinero. Unos ejemplos:

– “Para toda la clase. Tres clases de tres institutos de FP de las afueras de París dispondrán de un bote inicial de 2.000 euros para seis semanas, susceptible de aumentar si se cumplen los objetivos de asistencia, resultados escolares, de disciplina y orientación. ”

“Buenas notas. 5.800 estudiantes de nueve años (el 4º curso de EE UU) y de 12 (el equivalente al 1º de ESO español) de centros públicos de Nueva York pueden ganar hasta 250 dólares al año, los pequeños, y hasta 500, los mayores, por sacar buenas notas en 10 evaluaciones de lectura y matemáticas a lo largo del curso. Es un proyecto del Laboratorio de Educación de Harvard”.

– “La mitad del dinero, al graduarse. 25 institutos de Chicago participan en un programa en el que los chavales de 9º y 10º (el equivalente a 3º y 4º de la ESO) reciben dinero cada seis semanas si sacan buenas notas en ese periodo: la mitad se les ingresa inmediatamente, y la otra mitad la reciben dos o tres cursos después, sólo si llegan a graduarse en el instituto… También es una iniciativa diseñada por el centro de la Universidad de Harvard“.

No me sorprende la medida. Como dice el genial Quino, es importante que desde pequeños los chicos aprendan bien como es todo…

*  *  *

Por suerte, a veces hay quien olvida lo aprendido.

Me lo decía mi abuelito. José Agustín Goytisolo.

Me lo decía mi abuelito,

me lo decía mi papá,

me lo dijeron muchas veces

y lo olvidaba muchas más.

Trabaja niño no te pienses

que sin dinero vivirás.

Junta el esfuerzo y el ahorro

ábrete paso, ya verás,

como la vida te depara

buenos momentos. Te alzarás

sobre los pobres y mezquinos

que no han sabido descollar.

Me lo decía mi abuelito

me lo decía mi papá

me lo dijeron muchas veces

y lo olvidaba muchas más.

La vida es lucha despiadada

nadie te ayuda, así, no más,

y si tú solo no adelantas,

te irán dejando, atrás, atrás.

¡Anda muchacho y dale duro!

La tierra toda, el sol y el mar,

son para aquellos que han sabido

sentarse sobre los demás.

Me lo decía mi abuelito

me lo decía mi papá

me lo dijeron muchas veces

y lo he olvidado siempre más.

………

(Poderoso caballero es Don Dinero: fragmento con Paco Ibañez cantando a Quevedo)

Si se calla el cantor, calla la vida.

Ha muerto Mercedes Sosa.

Aún debo tener por algún lado una vieja casette que me acompañó especialmente uno de mis años de estudiante en Granada.

Su hermosa voz se mezcla con recuerdos, lecturas, otras voces, otros ámbitos… No se que canción elegir de las muchas que me gustaban, Gracias a la vida, Si se calla el cantor, Canción con todos, Zamba para no morir, Alfonsina y el mar, Todo cambia, Duerme negrito

Zamba Para No Morir.

Romperá la tarde mi voz
Hasta el eco de ayer.
Voy quedándome solo al final,
Muerto de sed, harto de andar.
Pero sigo creciendo en el sol,
Vivo.

Era el tiempo viejo la flor,
La madera frutal.
Luego el hacha se puso a golpear,
Verse caer, sólo rodar.
Pero el árbol reverdecerá
Nuevo.

Al quemarse en el cielo la luz del día
Me voy.
Con el cuero asombrado me iré,
Ronco al gritar que volveré
Repartido en el aire a cantar,
Siempre.

Mi razón no pide piedad,
Se dispone a partir.
No me asusta la muerte ritual,
Sólo dormir, verme borrar.
Una historia me recordará
Siempre.

Veo el campo, el fruto, la miel
Y estas ganas de amar.
No me puede el olvido vencer,
Hoy como ayer, siempre llegar.
En el hijo se puede volver
Nuevo.

Maneras de vivir y morir

Bab´Aziz, el sabio sufí, película del director tunecino Nacer Khemir, nos traslada en su peregrinar a las ardientes y evocadoras arenas del desierto de Irán y Túnez,  y este desplazamiento no sólo es geográfico, se convierte en un viaje interior acompañado de bellos relatos y la excelente música de Armand Amar.

Rumbo a una reunión de derviches, que se celebra cada treinta años, Bab´Aziz le explica a su nieta  que hay que tener fe y saber escuchar al corazón para, en la inmensidad, encontrar el camino que su ceguera le impide ver.

Hay una escena en la que el viejo y ciego derviche se prepara para morir y habla acerca de ello:

Es preciosa la música del Poema de los átomos

Y para terminar un poema de amor, el Poema de las mariposas, música de Armand Amar.

Los hombres son como tres mariposas

ante la llama de una vela

la primera se acercó y dijo:

yo conozco el amor

la segunda rozó la llama con sus alas y dijo :

yo sé lo mucho que quema la llama del amor

la tercera cayó en medio de la llama

y fue consumida

sólo ella sabe lo que es realmente el amor.

*                                                  *                                                    *

Los derviches son un grupo religioso musulmán. Mientras que la mística árabe es conocida como sufí.

Practican una danza sagrada consistente en girar sin parar emulando el movimiento de los astros, para así meditar y actuar como canalizadores de la energía cósmica, con una mano alzada al cielo y otra hacia el suelo que les conecta con lo terrenal. Los trajes blancos simbolizan la mortaja, el misterio de la muerte. (Para saber más, sigue el enlace)

Crisis? What crisis?

La portada del disco Crisis? What crisis? (1975) de Supertramp podría acompañar a muchos de los titulares de la prensa diaria.

The Logical Song” :

“Cuando era joven,

La vida me parecía maravillosa,

Un milagro, era hermosa, mágica.

Y todos los pájaros en los árboles

Cantaban tan felizmente

Con alegría y juguetones, me miraban.

Pero luego, me mandaron fuera

Para aprender a ser sensato,

Lógico, responsable, práctico.

Me enseñaron un mundo

Donde podía mostrarme digno de confianza, clínico, intelectual, cínico.
Hay momentos cuando todo el mundo duerme

En que las preguntas se vuelven demasiado profundas

Para un hombre tan sencillo como yo.

¿Quieres decirme, por favor, lo que hemos aprendido?
Se que suena absurdo

Pero, por favor, dime quién soy.

Ahora, cuidado con lo que dices
O te van a llamar radical,

Liberal, fanático, criminal.

¿No quieres apuntarte?
Nos gustaría sentir que fueras

Aceptable, respetable, presentable, un vegetal.
Hay momentos cuando todo el mundo duerme

En que las preguntas se vuelven demasiado profundas

Para un hombre tan sencillo como yo.
¿Quieres decirme, por favor, lo que hemos aprendido?

Se que suena absurdo
Pero, por favor, dime quién soy, quien soy, QUIEN SOY.”

* * * *

When I was young,
It seemed that life was
so wonderful
A miracle, oh it was beautiful,
magical
And all the birds in the trees
Well they’d be singing so happily
Oh joyfully, oh playfully
watching me
But then they sent me away
To teach me how to be sensible
Logical, oh, responsible,
practical
And then they showed me a world
Where I could be so dependable
Oh clinical, oh intellectual,
cynical

There are times when all the
world’s asleep
The questions run too deep
For such a simple man
Won’t you please, please tell me
what we’ve learned
I know it sounds absurd
But please tell me who I am

Now watch what you say
Or they’ll be calling you a radical
A liberal, oh fanatical,
criminal
Oh won’t you sign up your name
We’d like to feel you’re
Acceptable,
respectable, oh presentable,
a vegetable

At night when all
the world’s asleep
The questions run soo deep
For such a simple man
Won’t you please,
please tell me what
we’ve learned
I know it sounds absurd
But please tell me who I am,
who I am, who I am, who I am

* * * *

Pink Floid. Animals (1977).

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My Morning Jacket. Z. (2005)

Ciudad sin sueño. Miniquest.

Esta es un miniquest para realizar junto a la lectura de Poeta en Nueva York o de algunos poemas escogidos de este gran libro.

Lleva por nombre Ciudad sin sueño. Transcribo a continuación el poema que le da título y la versión que hicieron Enrique morente y Lagartija Nick en su disco Omega. Imprescindibles.

CIUDAD SIN SUEÑO

(NOCTURNO DE BROOKLYN BRIDGE)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.

No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.

No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.

Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.

Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

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Shangri-lá

Entre los antiguos mitos budistas destaca el de la existencia de un paraíso perdido, conocido como Shambhala donde vivían seres inmortales en armonía perfecta con la naturaleza y el universo. En la India se llama Kalapa, mientras que la tradición china lo ubica en los montes Kun Lun. Asimismo, en la antigua Rusia se hablaba de la antiquísima Bielovodye, la Tierra de las Aguas Blancas, donde vivían santos ermitaños de inmensa sabiduría.

Durante miles de años se han escuchado relatos acerca de algún lugar más allá del Tibet, entre los inexpugnables picos y apartados valles del Asia central, que persiste como un paraíso inaccesible.
James Hilton, en su novela Horizontes Perdidos (1933), recreó el mito y lo llamó Shangri-La. Tanto en la novela, como en el film que le siguió, esta tierra fue retratada como un reducto aislado de felicidad y eterna juventud, inaccesible para el común de los mortales. La película dirigida por Frank Capra en 1937 sitúa el pariso en la tierra visto por los ojos de un diplomático inglés que sufre un accidente áereo en el Tibet y sobrevive a él. No desvelo más…

Una buena película que ha venido a mi memoria estos dias en los que el Tibet está sufriendo una brutal represión silenciada por el gobierno chino. Mientras, la antorcha olímpica viaja siendo objeto de varios intentos de sabotaje que se unirían a las protestas de los nepalíes en su mayoría censuradas. ¿Queda algún paraiso en la tierra?

Recojo un video homenaje al Tibet de REM y Radiohead.

Reir con la cruz a cuestas

La vida de Brian. Sin comentarios.

“Always Look at the bright side of life”

Aparta de mi este cáliz

Jesus Christ, Superstar (1973) es una ópera rock basada a su vez en una exitosa obra de Broadway y que relata la historia de Jesús de Nazaret. Se vendieron millones de discos de su banda sonora en todo el mundo. Yo tengo especial por predilección por la canción que pongo a continuación. Ted Needly está imponente en su papel de Jesucristo pidiéndole explicaciones a dios. Tremendo.

Esta es la traducción que se hizo para el musical español que protagonizó Camilo Sexto.

GETSEMANÍ

Yo quiero decir
si puedo pedir
que apartes de mí éste cáliz
ya no deseo su amargura,
ahora quema y yo he cambiado
y no sé por qué he empezado.
Yo tenía fe
cuando comencé
ahora estoy triste y cansado
mi camino de tres años
me parece que son treinta
¿y qué más puede un hombre hacer?

Si he de morir
que se cumpla todo lo que tú quieres de mí,
deja que me odien, que me claven en su cruz.

Yo quiero ver, yo quiero ver, Mi Dios.
Yo quiero ver, yo quiero ver, Mi Dios.
Quiero saber, quiero saber, Señor.
Quiero saber, quiero saber, Señor.

Si he de morir
dime si es por qué he de ser mejor de lo que fui
dime si mi vida con la muerte he de cumplir.

Yo quiero ver, yo quiero ver, Mi Dios
Yo quiero ver, yo quiero ver, Mi Dios
Quiero saber, quiero saber, Señor
Quiero saber, quiero saber, Señor

Con morir, qué voy a conseguir
al morir que voy a conseguir,
quiero saber, quiero saber, Señor
quiero saber, quiero saber, Señor.

Ah!!!
¿Por qué he de morir?
¿Por qué?

Dime por qué quieres que me claven en su cruz,
muéstrame el motivo, dame un poco de tu luz,
di que no es inútil tu deseo y moriré,
me enseñaste el cómo, el cuándo, pero no el por qué.

Ah!!!
Muy bien, yo moriré,
pero, pero por favor,
cuando muera, cuando muera, mírame,
por favor, mira mi muerte.

Yo tenía fe
cuando comencé
ahora estoy triste y cansado
mis tres años ya son miles
¿por qué entonces tengo miedo
de que ya todo termine?

Dios, yo no empecé
fue tu voluntad
dame el cáliz de amargura
clava, azota, rompe, mata
pero pronto, hazlo pronto, o yo
me voy a arrepentir.

Poemas cantados

Antología Poética Multimedia es un blog con un archivo de poesia a la que diversos intérpretes han puesto música y voz. Altamente recomendable.

Y para muestra, un botón. La canción Cantares de Joan Manuel Serrat, es una hermosa conjunción de versos de Machado y letra del cantautor. He encontrado esta versión que fue grabada en 1987 en el programa de Miguel Ríos Que noche la de aquel año.

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.
..
Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los homres mi canción;
yo  amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.
.
Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse…
.
Nunca perseguí la gloria.
.
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar…
.
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten
 de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”
.
Golpe a golpe, verso a verso…
.
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país
 vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”
.
Golpe a golpe, verso a verso…
.
Cuando el jilguero no puede
 cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
“Caminante no hay camino,
se hace camino al andar…”
.
Golpe a golpe, verso a verso.
.(Música para mis alumnos de 1º que han de leer a Machado. Os recomiendo que escuchéis en el anterior enlace las canciones que son interpretaciones de Machado. A veces una buena melodía nos acerca al poema.)

VIVIR (Ikiru)

He recordado, a raíz del trabajo de un alumno y sus comentarios acerca de la felicidad, la película Vivir (Ikiru, 1952) obra maestra de Akira Kurosawa.

El protagonista de la película es un triste y gris funcionario de la administración japonesa, que un buen dia descubre que padece un cáncer terminal y contempla horrorizado cómo ha pasado el tiempo rodeado de papeles absurdos y preso de una cruel y despiadada burocracia. El video que he buscado forma parte de la emblemática escena final en la que el señor Watanabe, a punto de morir, canta con voz quebrada la canción La góndola, mientras se balancea sereno, y nostálgico quizás, en el columpio del parque que se ha construido gracias a él, en los últimos días de su vida y que representa su pequeña victoria sobre la muerte.

El actor Takashi Shimura conocía la canción desde su juventud, pero en aquella escena no encontraba el tono, hasta que Kurosawa le sugirió: “Canta esta canción como si fueras un extraño en un mundo en el que nadie cree que existes”. El resultado es estremecedor. La cámara se acerca y se mantiene fija, mientras Watanabe espera su fin bajo la nieve, entonando una hermosa balada que ya aparece en otro momento de la película en una escena en un bar.

La vida es corta, enamórate, chica,
antes de que el rojo de los labios desaparezca,
antes de que la sangre caliente se enfríe.
No tendrás nunca asegurada la vida de mañana.

La vida es corta, enamórate, chica,
antes de que el color negro del pelo pierda su fuerza,
antes de que la llama del corazón se apague.
No volverá nunca a repetirse el día de hoy.

En ambas escenas la vida y la muerte se dan la mano gracias a esta bella melodía y son la clave de toda la emoción que nos embarga, la diferencia estriba en que en la primera escena, La góndola es entonada por un grupo de personas en una alegre fiesta y supone el despertar del personaje y la toma de conciencia de que se acerca su hora final. En la escena del columpio la canción es una confirmación de la altura moral a la que ha llegado el personaje, haciendo con este gesto pura poesía de su muerte.

Otro elemento peculiar del cine de Kurosawa es la presencia de fenómenos atmosféricos que enriquecen la narración como es en este caso la nieve, símbolo también de la pureza y dignidad que ha adquirido el personaje a lo largo de la película.

Cuento de navidad

Me adelanto a la navidad, cosa que está de moda, y os pongo un fragmento de la película Smoke. Son pequeñas historias entrelazadas y que tienen como vínculo un estanco y su dueño. El tabaco es el hilo conductor que lo impregna todo, asi que por este lado no sintonizo mucho con lo que se lleva ahora, o no se lleva…El director y guionista de la película es el escritor Paul Auster y en esta escena aparece al fondo leyendo un periódico y tomando un café. ¿Un guiño cinéfilo a Hitchcock que aparecía en todas sus películas?


En clase de Ética hemos estado discutiendo acerca de dilemas morales relacionados con la verdad y el conocimiento. ¿Hay un conflicto de valores en la situación que narra Auggie al escritor Paul Benjamin? Por cierto, tendrás que ver la película para saber lo que hizo con la cámara.

¿La ignorancia proporciona la felicidad? ¿El conocimiento nos pone en sintonía con la virtud, el areté de los griegos, la excelencia de la que nos hablaba Sócrates o nos hace desgraciados? “Déjalos que duerman y que sueñen” decía el protagonista de la novela de Unamuno, San Manuel Bueno Mártir, un cura abatido por dudas existenciales y problemas de fe. ¿Qué significa la expresión?

* * *

Esta es la letra de la canción que Tom Waits entona de manera estremecedora al final del relato.

Innocent When You Dream

Tom Waits

The bats are in the belfry
the dew is on the moor
where are the arms that held me
and pledged her love before
and pledged her love before

Chorus

It’s such a sad old feeling
the fields are soft and green
it’s memories that I’m stelaing
but you’re innocent when you dream
when you dream
you’re innocent when you dream

running through the graveyard
we laughed my friends and I
we swore we’d be together
until the day we died
until the day we died

Repeat Chorus

I made a golden promise
that we would never part
I gave my love a locket
and then I broke her heart
and then I broke her heart

Repeat Chorus